Micro-Poesía: 3009161031

Los sueños son malos, son invierno.

El sol ni sale ni renace,

solo muere allá en el tiempo.

 

La cornisa del amor como el cabello,

-¡No te tires!- grita el viento,

-Yo solo intento escalarte el mundo entero-

 

Que dichoso se ha vuelto nuestro cuento.

Vienes y te vas con aquel estruendo

que tanto odiaba y ahora anhelo.

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