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Existía en aquella mirada una veracidad tan real que parecía imposible, macerada por el tiempo que le había tocado vivir. Podía apreciarse una ternura sincera, esa paz interior de quién  ya ha hecho todo lo que tenía que hacer.

Para aquel hombrecillo que acostumbraba a beberse una cerveza al día, todo lo que me había contado no era más que una historia sin importancia pero la contaba como quien recuerda, nostálgico, un buen momento. Aquello a lo que él llamaba una pequeña historia, era su vida, reconocible por todas las personas que compartieron ese mismo escenario, esas mismas circunstancias, es la historia de nuestro pasado.

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